panis et libris

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Nesse relato autobiográfico, Kazuichi Hanawa, quadrinista underground japonês, relata o dia a dia surpreendente em uma prisão japonesa.

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Em 1994, Hanawa foi preso por porte ilegal de arma, sendo condenado à prisão em regime fechado em uma penitenciária de Hokkaido (norte do Japão), onde permaneceu por três anos.

Eu já havia lido sobre instituições japonesas para menores infratores, sobre a rigidez com que são tratados e a disciplina que precisam ter durante sua passagem por lá. Lembro que uma das coisas que me impressionou sobre essas instituições foi que os jovens precisam manter um diário, onde escrevem sobre o dia a dia e também é uma oportunidade de refletirem sobre suas próprias vidas.

Ao contrário do que acontece nas instituições para menores infratores, nas prisões japonesas não é obrigatório manter um diário (e talvez nem permitido) e, pelo que o crítico literário Tomohide Kure escreveu no préfácio, nem era permitido que os presos desenhassem - portanto, os desenhos e relatos de Hanawa foram escritos e desenhados posteriormente, de memória.

 [clique na foto para ampliar]

Um dos aspectos mais interessantes dessa HQ é a comida. Quando pensamos em comida em prisões, logo imaginamos uma "lavagem" servida de qualquer jeito àqueles que, por seus crimes, talvez não mereçam nada de bom, incluindo uma refeição digna (e até o autor chega a comentar algo nesse sentido). No entanto, a comida servida na prisão onde Hanawa ficou era incrivelmente apetitosa e bem preparada, o que dava muito prazer aos prisioneiros.

As descrições sobre o cardápio e as refeições são constantes ao longo da HQ, e os pratos descritos (preparados e distribuídos pelos próprios presos designados) são de dar água na boca.

Apesar de se tratar de criminosos, eles são tratados com dignidade - têm refeições dignas e as celas são ambientes também dignos (não são depósitos de seres humanos como acontece no Brasil, por exemplo), que eles próprios são obrigados a manter limpos e organizados.

Outra coisa que chama muito a atenção é a disciplina cobrada dos presos. Todos são obrigados a se comportar bem, a trabalhar, a limpar e organizar suas próprias coisas; para praticamente tudo, é preciso pedir permissão para um guarda (como para ir ao banheiro ou pegar um objeto que o preso deixou cair durante a jornada de trabalho), e também não é permitido que os presos conversem entre si na maior parte do tempo.

Imagino que seja mais difícil haver corrupção e sistemas de "proteção" dentro do sistema carcerário japonês se comparado com o sistema brasileiro. Devem existir pessoas corruptas, é claro, como em todo lugar, mas o próprio presídio parece não dar muitas brechas para isso, pois todos os presos são tratados de forma igualitária, usam o mesmo tipo de uniforme e recebem quantidades iguais de comida (sendo estas diferenciadas apenas quando os presos exercem trabalhos mais braçais e têm direito a um pouco mais de comida). Aparentemente, o sistema carcerário funciona bem, pois tudo é muito organizado e "justo".

Acima, uma cena que ilustra a que ponto chega a organização dentro do sistema carcerário japonês: durante a jornada de trabalho, o preso, depois de autorizado a ir ao banheiro, pega uma placa de madeira vermelha (indicando que ele vai fazer cocô) ou preta (indicando que vai fazer xixi).

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Kare raisu ("Curry Rice")

Kare raisu ["carê ráissu"] é um cozido de carne e legumes ao molho curry, servido com gohan (arroz branco japonês). É delicioso e bem fácil de fazer!

Picar a carne em cubos ou em tiras e temperar a gosto (costumo usar um pouco de vinho tinto e tempero de alho pronto ou vinho tinto e um pouco de sal e Aji-no-moto). 

Picar os vegetais em cubos e a cebola de forma irregular. Note que as batatas devem ser mantidas na água depois de cortadas, para não oxidar (não ficar escuras).

Depois que a carne estiver frita, acrescentar os vegetais picados e água fervente até cobrir todos os ingredientes.

Acrescentar um pouco de açúcar, caso goste de uma comida levemente adocicada. E um pouco de sal, caso necessário.

Por último, dissolver uma colher de sopa de maisena em um pouco de água em temperatura ambiente, misturar e acrescentar aos outros ingredientes. Mexer até o caldo engrossar.

Depois é só servir com arroz branco!

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Descobri este livro por acaso, quando estava olhando o site da Book Depository. Resolvi comprá-lo e, depois de quase dois meses, ele chegou. E não era bem o que eu esperava.

Na verdade, não sei bem o que eu esperava, mas foi um pouco decepcionante. Talvez por já ter lido outras HQs envolvendo comida, achei essa HQ meio desprovida de "emoção". O quadrinista francês "só" descreve o que acontece no restaurante L'Arpège, do chef Alain Passard, em Paris. Não há histórias interessantes nem engraçadas nem emocionantes, e o autor também não comenta exatamente o que está sentindo enquanto acompanha a equipe do chef na cozinha (mas desenha coraçõezinhos ao redor de si mesmo quando a comida está muito boa - sim, o quadrinista tem a sorte de poder provar vários pratos no L'Arpège!).








Ingredientes:
Massa folhada
2 maçãs médias ou 3 pequenas (usei 3 maçãs da Turma da Mônica)
mel
canela
margarina para untar


Modo de preparo:

Cortar as maçãs em tiras e cozinhá-las com um pouco de mel até ficarem macias/flexíveis.



Cortar a massa folhada em tiras (cortei tiras de mais ou menos 6x3 cm).


Untar a forma (usei uma forma com laterais removíveis, que é bastante prática) e forrar o fundo com um pedaço da massa folhada.


 Colocar as maçãs na massa folhada, enrolar e ir colocando na forma.





 Assar em fogo médio. Precisei deixar 2 horas para a massa ficar dourada.

Depois de assado, cobrir com mel e polvilhar canela.

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Este é um livro considerado "infantojuvenil" que li quando era adolescente e adorei. E mesmo agora, como adulta, continuo gostando.

 

 

É a história da menina Raquel, com quem os membros da família (pais e irmãos mais velhos) parecem implicar e que tem três grandes vontades:

1. deixar de ser criança;

2. ter nascido menino;

3. escrever.

Quando ela ganha uma bolsa amarela da tia Brunilda (que sempre dava roupas e coisas que já não queria mais para a família de Raquel), ela passa a guardar suas vontades, alguns objetos que vai encontrando e também sua grande imaginação lá dentro. 

 

 

Ela inventa amigos imaginários, incluindo um galo chamado Afonso, que se torna protagonista de suas histórias e passa a morar/se esconder dentro da bolsa. Além do Afonso, outros seres também habitavam a bolsa, o que mete Raquel em algumas confusões e a faz passar por apuros em um almoço na casa da tia Brunilda.

Em outra ocasião, quando precisa consertar o fecho da bolsa, vai até uma casa de consertos, onde conhece uma família incrível. Cada um estava concentrado fazendo alguma atividade e depois, de tempo em tempo, eles trocavam de lugar, para não enjoarem de fazer sempre a mesma coisa. 

 

Alguns fazem uma leitura mais "política" do livro, pois ele foi escrito e lançado em uma época em que o Brasil passava pela ditadura (o copyright que aparece no livro é de 1976), talvez associando a necessidade de Raquel "reprimir" suas vontades com o que acontece em um regime ditatorial (ninguém pode se expressar, precisa reprimir pensamentos e vontades). Mas gosto mais de pensar que é um livro sobre as vontades e o mundo de uma garota esperta, sensível e criativa, que não consegue ser compreendida pelas outras pessoas - que não prestam muita atenção nela, como se o que ela sente e pensa não contasse por ela ser criança, o que me parece muito injusto. No fim do livro, depois de ter vivido várias aventuras, ela já está um pouco mais crescida e é bonito ver essa mudança.

A Lygia Bojunga escreveu vários outros livros para jovens. Dela, li também O sofá estampado (1980), mas não gostei tanto quanto gostei de A bolsa amarela. Ela nasceu em Pelotas, Rio Grande do Sul, mas se mudou para o Rio de Janeiro quando tinha 8 anos - e, pelo que li, continua a morar (ela tem uma casa chamada Boa Liga). Para saber mais sobre a autora e suas obras, clique aqui.

Lygia Bojunga

Para a Raquel, meu bolo de chocolate.

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Nega maluca (bolo de chocolate)

 

 

Essa receita uma amiga que conheci por correspondência (ou seja, cartas) há uns vinte anos, a Samia Barbosa, de Urussanga, Santa Catarina, que me mandou. Desde então, só faço esse bolo de chocolate. Obrigada, Samia!

Ingredientes:
3 ovos
2 xícaras (chá) de açúcar
1/2 xícara (chá) de óleo
1 c (sopa) de fermento
1 xícara (chá) de água quente
1 xícara (chá) de Nescau
2 xícaras (chá) de farinha de trigo

Bater os ovos, o açúcar, o óleo e o Nescau. Depois, colocar e bater o trigo e o fermento e, por último, a água quente.

Demora uns 45 minutos para assar em fogo médio. A massa fica mais líquida que as de outras receitas, mas acho que isso que faz com que o bolo fique fofo.

Eu faço cobertura com receita de brigadeiro ou, como na foto de hoje, cobri com Nutella e MM's... hmmm...

Número de páginas: 344

Publicação no Brasil: 2009

O livro veio com um bonito marcador do próprio livro:

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Quando o som parou, ele se sentiu aterrorizado. Teve calafrios ao imaginar que talvez fosse o prenúncio de sua morte.

Shingo Ogata é quem ouve o som da montanha. Ele é o patriarca sexagenário de uma família que passa por momentos de turbulência: o filho, Shuichi, arranja uma amante e despreza a esposa, Kikuko, que também mora com os sogros; enquanto a filha, Fusako, está se separando de um marido viciado em drogas e provavelmente traficante, que acaba indo morar com as filhas pequenas na casa dos pais.

Enquanto pressente a morte chegando, Shingo reflete sobre algumas frustrações ao longo da vida: era apaixonado pela bela irmã mais velha da esposa, que havia se casado com outro homem e morreu muito jovem; acabou casando-se com Yasuko, que não era muito graciosa, mas tinha a expectativa de gerar uma filha tão bela quanto a cunhada, o que não aconteceu - Fusako, aos olhos de Shingo, não era bela e não tinha modos, mas ainda tinha a expectativa de que uma de suas netas desenvolvesse algum tipo de beleza; pensa que talvez não tenha criado bem os filhos, principalmente Shuichi, que parece ter um sério desvio de caráter - apesar de pai e filho trabalharem na mesma empresa, em Tóquio, o filho não volta para casa com o pai, pois vai dançar em bailes com a secretária do pai ou encontrar a amante.

Devido à idade, Shingo se esquece com facilidade de fatos corriqueiros, mas recorre principalmente à esposa, à Kikuko e à secretária, que o ajudam a lembrar. No último capítulo, compartilhamos um pouco da angústia do patriarca: em uma manhã, enquanto se preparava para trabalhar, não se lembra mais de como fazer o nó da gravata, embora tenha feito isso ao longo de quarenta anos, Kikuko tenta ajudá-lo, mas não consegue e acaba chamando a sogra.

Publicado em 1954, O som da montanha traz características dos anos do Japão pós-guerra, quando o país passa por um período de "ocidentalização": Shingo usa terno para trabalhar, mas kimono em casa; as mulheres estão, aparentemente, se tornando mais independentes (várias vestem roupas ocidentais e trabalham fora, como a secretária de Shingo); no capítulo "O jardim da capital", Kikuko aparece ouvindo Les sylphides, de Chopin; a separação de casais não parece ser um tabu; o uso de aparelhos  como aspirador de pó e barbeador elétrico.


No mesmo ano de publicação do livro, o diretor Mikio Naruse adaptou-o para o cinema. Vi o filme, lançado recentemente em uma coleção da Folha, "Grandes livros no cinema", mas achei o ritmo um pouco monótono. Para quem não leu o livro, ver o filme talvez seja entediante. O final é diferente do livro, mas igualmente plausível.

Shingo e Kikuko entraram no gramado e andaram entre os casais em encontro amoroso, mas ninguém deu atenção a eles. Shingo procurou passar longe desses casais.

No entanto, o que Kikuko estaria pensando? Não eram nada mais do que um velho sogro e a jovem nora que vieram ao parque, mas Shingo não conseguira se adaptar à situação.

Não dera importância ao telefonema de Kikuko, que marcou o encontro no Shinjuku Gyoen, mas agora que estava ali achava algo estranho.

Ao mesmo tempo que faz um balanço de sua vida e percebe que está, aos poucos, se desligando da vida e se afastando de momentos presentes, Shingo observa a beleza da natureza, que permanecerá inalterada, mesmo quando ele já tiver partido.